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| Villa amargura |
| 2007-10-10 18:08:42 |
Villas, villas miseria, increíbles y oscuras, donde sopló el olvido sobre la última lámpara. Villa Jardín, Villa Cartón, Villa Basura, de calles que trazaron los azares del hambre, la súbita marea de los desposeídos y los desocupados forzosos; los ilusos del patético éxodo de provincias lejanas, que avergüenza la frente pálida de la patria. Barrios de un Buenos Aires ignorado en la guía para el turismo; barrios sin árboles, de ahumados horizontes sin agua, sin ayer, sin ventana.Atroces ciudadelas sucias y derramadas, de viviendas como hongos; latones, bolsas, zanjas hundidas por las lluvias, mordidas por los vientos. Barrios de soles turbios y lunas oxidadas, de noches enemigas y de hoscas adrugadas, y la insólita fuga de los perros sedientos...
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| Aspiro a ser diputado |
| 2007-10-10 18:08:04 |
Aspiro a ser diputado* Señores:Aspiro a ser diputado, porque aspiro a robar en grande y a "acomodarme" mejor. Mi finalidad no es salvar al país de la ruina en la que lo han hundido las anteriores administraciones de compinches, sinvergüenzas; no señores, no es ese mi elemental propósito, sino que, íntima y ardorosamente, deseo contribuir al saqueo con que se vacían las arcas del Estado, aspiración noble que ustedes tienen que comprender es la más intensa y efectiva que guarda el corazón de todo hombre que se presenta a candidato a diputado. Robar no es fácil, señores. Para robar se necesitan determinadas condiciones que creo no tienen mis rivales. Ante todo, se necesita ser un cínico perfecto, y yo lo soy, no lo duden señores. En segundo término, se necesita ser un traid...
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| Sara Gallardo |
| 2007-10-10 18:07:12 |
Flores blancasFlores blancas llovieron sobre Buenos Aires la noche en que nació Juan Arias. Las vieron muchos, las olieron menos. Que fuera porque él nacía, quién pudo saberlo. Ni su madre, que no las vio, aparte de morir enseguida.Alguien en un departamento solitario las pudo ver bajando por la noche. Se dijo ¿quién nace? o ¿quién muere? Nada más. Ya está dicho, nació Juan Arias. De su vida poco puede agregarse. Rico, hubiera hecho papel de caballero. Pero fue pobre. Era considerado un tonto, aunque de gran belleza. En la vejez le dieron el trabajo que juzgó más apropiado a su persona: ubicar autos en la Diagonal. Lo hacía con cuidado, como todo.Murió allí, una noche. Suavemente, a pesar de la lluvia. -------.-------- Escritora argentina a la qu...
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| Alberto Laiseca |
| 2007-10-10 18:06:27 |
Contando "La balsa"de Stephen KingAlberto Laiseca nació en Rosario en 1941. Trabajó en diferentes oficios en distintas provincias. Fue durante seis años empleado telefónico y durante otros diez corrector de pruebas en el diario La Razón. Desde hace algunos años es asesor de la editorial Letra Buena. Ha publicado las novelas Su turno para morir (1976), Aventuras de un novelista atonal (1982), La hija de Kheops (1989), La mujer en la muralla (1990) y El jardín de las máquinas parlantes (1993), los relatos de Matando enanos a garrotazos (1982), el ensayo Por favor ?plágienme! (1991) y los Poemas chinos (1987). Pero bastante antes de publicar su primer libro, Alberto Laiseca ya estaba trabajando en lo que se convertiría en su mítico hijo literario: Los Soria, una monumental saga no...
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| La Crencha engrasada_Carlos de la Púa |
| 2007-10-10 18:05:55 |
Hermano chorro Hermano chorro, yo también sé del escruche y de la lanza... la vida es dura, amarga y cansa sin tovén. Yo también tengo un laburo de ganzúa y palanqueta. El amor es un balurdo en puerta. Con tal que no sea al pobre robá, hermano, sin medida... Yo sé que tu vida de orre es muy jodida. Tomá caña, pitá fuerte, jugá tu casimba al truco y emborracháte, el mañana es un grupo. ¡Tras cartón está la muerte!Voces lunfardaschorro:ladrónCasimba:billeteraRante Aféresis de atorrante.Rantifuso Deformación de fantasía de 'rante'.Tarimba Camastro donde duermen los presos. Laburo:trabajoOrre: reo al revésEscruche Robo con fractura.Balurdo : lio, otras veces cosa falsa.Avería / averías Delincuencia.Tovén : vento al revés: dineroCabrero:enojadoReaje . grupo de reos mal...
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| Una plaza en cielo- Enrique Anderson Imbert |
| 2007-10-10 18:05:27 |
Etelvina y Luis van a casarse. En vísperas de la boda, Luis muere. Etelvina se resigna porque confía en que volverán a encontrarse en el Cielo. Pasan los años y ella espera, espera... Espera que Dios la llame. Ahora es una viejita. Está atravesando la Plaza de su barrio. De pronto -en el crepúsculo tocan las campanas del ángelus- ve entre los árboles a Luis, que se acerca a paso lento. (No es Luis: es un joven de la vecindad muy parecido al recuerdo que Etelvina conserva de Luis.) Etelvina ve al joven Luis y está segura de que él, a su vez, la ve a ella también joven. "Esta plaza, piensa, aunque se parece mucho a la del barrio, tiene que ser una plaza del Paraíso". Y sin duda allí van a reunirse porque, por fin ¡qué felicidad! ella acaba de m...
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| Manuel Mujica Láinez -Video |
| 2007-10-10 18:04:48 |
La sirenaLas naos remontan el río, entre las islas del delta. La Sirena las sigue a distancia, columpiándose en el vaivén de las estelas espumosas.¿Es un hombre ? ¿ Es un hombre armado de un cuchillo?Tuvo que aguardar a la luz indecisa de la tarde para verle. O había abandonado su puesto de vigía. Con un tridente en la derecha y una rodela embrazada, custodiaba el bauprés del cual tironeaban los foques al menor balanceo. No, no era un hombre. Era un ser como ella, de su casta ambigua, hombre hasta la mitad del cuerpo, pues el resto, de la cintura a los pies, se transformaba en una ménsula adherida al barco. Una barba rígida, triangular, le dividía el pecho. Le rodeaba la frente una pequeña corona Y así, medio hombre y medio capitel, todo él moreno, soleado, estriado por las t...
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| Los datos personales |
| 2007-10-10 18:04:13 |
Me dijo:–¿NOMBRE Y APELLIDO?–CLARA GARCÍA.Me dijo:–¿EDAD?Pude decirle...: “a veces una edad de vieja”. (sonríe.) Porque es así no más. Cuando, por ejemplo, quiero hablar con el Daniel y me dice...: “no, hoy no, que estoy ocupado”, entonces me siento vieja.Y también cuando salgo a la calle y la gente anda con la cara tiesa.Y cuando me acuesto y me pongo a pensar...: “Mañana otra vez al taller”.En cambio... ¿Vio, señora, esos días con poca humedad que una se siente como nueva? Bueno, ahí tengo otra edad. Y cuando tomo el colectivo y me voy a “La Salada”, por ejemplo, también. Mire, señora, compare eso del viaje a “La Salada” con mi salida medio muerta del taller a las seis. ¿Se puede hablar de una edad que una tiene?Pero, claro, él se refería a ot...
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| Mecánicos |
| 2007-10-10 18:02:10 |
Mi padre era muy malo al volante. No le gustaba que se lo dijera y no sé si ahora, en la serenidad del sepulcro, sabrá aceptarlo. En la ruta ponía las ruedas tan cerca de los bordes del pavimento que un día. indefectiblemente, tenía que volcar. Sucedió una tarde de 1963 cuando iba de Buenos Aires a Tandil en un Renault Gordini que fue el único coche que pudo tener en su vida. Lo había comprado a crédito y lo cuidaba tanto que estaba siempre reluciente y del motor salían arrullos de palomas. Me lo prestaba para que fuera al bosque con mi novia y creo que nunca se lo agradecí. A esa edad creemos que el mundo solo tiene obligaciones con nosotros. Y yo presumía de manejar bien, de entender de motores, cajas, distribuidores y diferenciales porque había pasado por el Industrial de N...
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| El banco |
| 2007-10-06 08:21:12 |
El vendedor de globos caminaba alrededor de la calesita levantando hacia el cielo su constelación colorida prendida de un piolín, llevaba un sombrerito con flor apenas plantado sobre la cabeza. Me daba gracia la táctica repetida de la venta “lloren, nenes, lloren, pidan que les compren”. Les estaba enseñando la primera forma de soborno que quizás ellos ya conocieran, los más chicos levantaban los ojos ilusionados, hasta que el giro de la vuelta se los llevaba en busca de la imposible sortija, otros, preferían acercarse a los puestos de canje del parque para buscar juegos de video. La primavera había llegado con el sol de la mano, traía una exclamación inquieta que animó a la gente a salir a las calles, sin embargo nunca supe quiénes eran, aunque estoy ...
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| Dios no perdona a todos |
| 2007-10-01 18:56:54 |
Se sentía mareado y confundido, todo parecía distorsionado, tal vez padeciera la fiebre y estuviera alucinando. Se quedó quieto, agazapado y cerró los ojos. Los recuerdos acudieron en forma fragmentaría, como partes desequilibradas de un espejo, le mostraron el pasado que no reconocía como remoto o inmediato, sólo supo que había sido suyo._Señor Antonio, han muerto otros dos, aquí mismo, debiéramos huir al campo, ni sus saberes de alquimia nos han de salvar esta vez._Nunca, idiota, no dejaré nada, la justicia también ha muerto y no a causa de la peste, ésa sólo lame los suelos buscando difuntos. Si nos vamos vendrán los saqueos, los mendigos que traen el estigma ellos piensan en comer una vez antes de morir o en morir en las camas de los nobles._Pero señ...
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| Mutilado |
| 2007-08-05 20:09:40 |
Sobre el andén de la estación Constitución veo un muchacho sin piernas, en el piso, se moviliza apoyándose en ambas las manos. Está muy sucio. La última vez que se bañó seguro que la lleva en el recuerdo. Sus cabellos están hirsutos por la mugre. Casi no tiene dientes. Come pan. Hace frío pero lleva encima sólo una remera rota. Pienso. Qué pasaría si viene un fascista, le pone un revolver en la cabeza y lo mata. ¿Quién lo lloraría? ¿Y si ese mismo matador le pone el mismo revolver al tipo que está caminando a mi lado? ¿Quién lo lloraría? ¿Y quién lo lloraría a aquél, o a aquel otro si lo mismo le pasara? ¿Y que pasaría si viene, ese mismo matador, y me pega un tiro a mi, con esa misma pistola, poniendo la misma cara con la que mataría al muchacho mutilado? ¿Qu...
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| Carlos Gardel |
| 2007-06-08 17:46:48 |
SoledadYo no quiero que nadie a mí me digaque de tu dulce vidavos ya me has arrancado.Mi corazón una mentira pidepara esperar tu imposible llamado.Yo no quiero que nadie se imaginecómo es de amarga y honda mi eterna soledad,en mi larga noche el minuto muelela pesadilla de su lento tic-tac.En la doliente sombra de mi cuarto, al esperarsus pasos que quizás no volverán,a veces me parece que ellos detienen su andarsin atreverse luego a entrar.Pero no hay nadie y ella no viene,es un fantasma que crea mi ilusión.Y que al desvanecerse va dejando su visión,cenizas en mi corazón.En la plateada esfera del reloj,las horas que agonizan se niegan a pasar.Hay un desfile de extrañas figurasque me contemplan con burlón mirar.Es una caravana interminableque se hunde en el olvido con su mueca espe...
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| Caminto |
| 2007-06-04 09:31:22 |
El pintoresco Barrio de La Boca Con sus construcciones típicas, los CONVENTILLOS, sus veredas elevadas y variedad de colores, surgidos a partir del aluvión inmigratorio del siglo XIX, donde diariamente desembarcaban nuevos y pobres inmigrantes, que por las dificultades de alojamiento se agrupaban varias familias para alquilar cuartos de una misma casa, dando origen a los mismos. Caminito es la más famosa calle-museo del barrio, creada por iniciativa de Quinquela Martín y otros artistas. En esta cuadra se concentra todo el pintoresquismo y el alma de este lugar tan típico. Aquí se pueden encontrar bailarines de tango, esculturas, pinturas, etc. El Riachuelo, cauce que está indisolublemente ligado a la sucesión de acontecimientos que fueron marcando su historia, le tocó ser escena...
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| El palacio Barolo |
| 2007-06-02 15:23:59 |
El Palacio Barolo fue construído por el arquitecto italiano Mario Palanti para Luis Barolo, un poderoso empresaio textil. El edificio inaugurado en 1923, fue el más alto de la ciudad de Buenos Aires hasta la construcción del Kavanagh en 1935, su cúpula central está a la altura de un piso 24. Fue concebido con la intención de Luis Barolo, para alquilar sus departamentos del cuarto piso hacia arriba, reservándose para vivienda personal los primeros tres pisos. Actualmente y desde hace muchos años, es un edificio integramente de oficinas. Posee un faro de 300.000 bujías en su cúpula que se encuentra en condiciones de funcionar actualmente.Por medio del mismo se anunciaba a la costa de Uruguay los resultados de la famosa pelea Dempsey-Firpo. Palanti, su creador, era un estudioso del ...
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| Amablemente |
| 2007-05-30 20:11:00 |
La encontró en el bulín y en otros brazos...Sin embargo, canchero y sin cabrearse,le dijo al gavilán: "Puede rajarse;el hombre no es culpable en estos casos."Y al encontarse solo con la mina,pidió las zapatillas y ya listo,le dijo cual si nada hubiera visto:"Cebame un par de mates, Catalina."La mina, jaboneada, le hizo casoy el varón, saboreándose un buen faso,la siguió chamuyando de pavadas...Y luego, besuqueándole la frente,con gran tranquilidad, amablemente,le fajó treinta y cuatro puñaladas.MilongaMúsica: Edmundo RiveroLetra: Iván Diez Gracias todo tangoNo puedo evitar recordar cómo la cantó Serrat!...
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| La Torre del Fantasma |
| 2007-05-29 17:16:15 |
Otro miembro de la familia de los edificios malditos de Buenos Aires. Se en encuentra en el barrio de La Boca, sobre la calle Benito Perez Galdos 390.El edificio es obra del arquitecto Guillermo Alvarez, y se inscribe en la corriente del Modernismo Catalán o en el Art Nouveau, dependiendo de a quien se le pregunte.Según quiere la leyenda, la bella pintora que habitaba esta torre puso fin a su vida sin que nadie puediese encontrar una razón para ello. Desde entonces la Torre ganó fama de estar embrujada, y su actual residente asegura a quien quiera oirlo que por la noche los pasos de la muerta no lo dejan dormir. A decir verdad, la credibilidad de la historia es escasa -no hay datos precisos, sólo menciones a 'un fantasma', o la identificación de una pintora anónima en el mejor de lo...
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| Naranjo en flor |
| 2007-05-29 13:30:02 |
Era más blanda que el agua, que el agua blanda, era más fresca que el río, naranjo en flor. Y en esa calle de estío, calle perdida, dejó un pedazo de vida y se marchó... Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir y al fin andar sin pensamiento... Perfume de naranjo en flor, promesas vanas de un amor que se escaparon con el viento. Después...¿qué importa el después? Toda mi vida es el ayer que me detiene en el pasado, eterna y vieja juventud que me ha dejado acobardado como un pájaro sin luz. ¿Qué le habrán hecho mis manos? ¿Qué le habrán hecho para dejarme en el pecho tanto dolor? Dolor de vieja arboleda, canción de esquina con un pedazo de vida, naranjo en flor. Música: Virgilio Expósito Letra: Homero Expósito...
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